Lui è Pippo. E’ un cane buono con tutti, uno dei vecchiettini del canile. Ha quasi 13 anni, o giù di lì.
Ormai, anche se la salute ancora non lo ha abbandonato, non vede quasi più per via della cataratta. Fa tanta pena, specie quando piove e lui cerca di trovare rifugio salendo sulle scalette di pietra della casupola del rifugio. Soffre il freddo, l’umidità gli provoca dolori alle articolazioni, ma quando verrà il caldo torrido non sarà meglio.
Pippo comincia a far fatica a farsi largo per raggiungere la pappa, e si ritira sempre in un angolo, da dove vede il mondo diventare ogni giorno più scuro, e piano piano sparire.
Se gli si fanno le feste lui impazzisce gioia, si mette a pancia all’aria e si rotola. E’ un canetto buono, paziente e simpatico.
C’è solo una cosa che io prego di non dover fare: trovarmi tra un po’ di tempo a scrivere un messaggio in cui comunico che Pippo se ne andato, al buio, senza aver mai conosciuto l’emozione di avere una casa.
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